No es
la suicidalidad del pétalo en su caída
la que me preocupa
es la indiferencia del suelo al recibirlo
no es lo frágil del instante
en que me visitan tus pájaros
sino que se mojen sus alas
en el resplandor de una moneda de dos caras
tampoco es la inocencia con la que el jacarandá
se desviste de sus flores violáceas
sino la incapacidad de mis ojos
para escuchar el mensaje
lo que me preocupa entonces
no es este dolor clavado en mi costado
es no poder continuar mi vuelo
en viaje a la última estación
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sabés
todas las tardes
esperaba que vinieras a jugar conmigo
tenía guardado entre mis juguetes el Universo
quería que juntos
le sacáramos la piel
para ver que tenía debajo
A ningún lugar
allí donde los pájaros
van a morir de viejos
van a parar las palabras
que no se han dicho
y los abrazos
que no han sido dados.
un rumor de fuego
se enciende en las mariposas de enero
el silencio sacude las calles de tierra
y el polvo apoderado de la brisa
enmarca las horas de siesta
allá lejos y en el tiempo
viven
el olor a tierra regada
las carreras de barquitos en las zanjas
y el potrero al regresar del colegio
asími niñez se trepó a la vida
y la vida me trajo en hombre
allá a lo lejos
todavía pueblo
sembré sueños en las vigilias
que hoy resurgen en estas letras
habitadas en la memoria.
A Cañuelas, mi ciudad natal)
de Luz de Luz tahiel 2015
con despojos de sal
el mar
teje un laberinto
en la última playa
el horror
es el embudo
que traiciona al niño
en su ilusión por la belleza
la asfixia de la muerte
la mierda del hombre
y su máquina de matar
lo exhiben
para la foto
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se prostituye
el que las dice
el que se esconde detrás de ellas
de las palabras hablo
de la perversidad moral
que se alía con la lengua
y la estafa
en cambio
el poema
el poema te deja en ridículo
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te congela
luego te quiebra de un golpe
de pronto
sos sólo pedazos por el piso
como si la muerte hubiera hecho su trabajo
sin embargo ha sido
la vida
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el cielo
del que te hablo
universo
tiene
significancia en su levedad
desmesura en su manifestación
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tal vez sea esta
la muerte
estos
los manotazos
para volver de ella
tal vez este peso
sea la conciencia
que me pasa la cuenta
el tiempo consume
hasta la sangre
que parece inagotable
soy
lo último que queda de mí
algunas palabras
amontonadas por el apuro
la necesidad
de creer en la revancha
y
la mujer siempre
en
el
final
de
las
cosas
de desmesura, Tahiel ediciones, 2017
