GABRIELA YOCCO

poemas de Gabriela Yocco, leìdos durante la emisiòn nª 4 del programa un caos lùcido por Ragna rôck, el 02 de agosto de 2018

gabriela yocco

foto: Facundo Gastón Fioria 

llevo excesiva conciencia de mi rostro

como si fuera una marquesina obscena una fruta que se pudre

un cuadro en violeta y amarillos

una absurda conciencia de mí

de cada centímetro

de la pelusa en el dorso de la manos del vello del pubis

de la el{astica transparencia de la piel

conciencia íntima de mi pelo d su crecimiento letal

del sudor

d las uñas y su lenta musculatura

conciencia de la curva de la córnea

del arco ciliar de latido

de las vísceras

de la garra simia de mis pies

llevo extrema conciencia de mi peso

                       de la tarea de la gravedad sobre los párpados

de cada pliegue que el tiempo pone en mí

ando con este cuerpo con este barco ajado

sobre el oceáno impecable de los días

como si cargara un muerto

que tanto se me parece

                                   -o-

a Ray, mi hermano

recuerdo tu pierna blanca hermano

en una noche de lobos

ese segmento de luna sobre la niñez leve

y el olor de las semillas navegaba la taza

y tu risa era rumor de mares

en el patio caliente de la siesta

recuerdo la cuna y la manta y el mundo hecho astilla

cuando caía la mano dura sobre el corazón de la infancia

recuerdo tu pierna hermano

tan blanca en una noche de hambre

tan yeso sobre la infancia

detenidos ambos en el corazón filoso temprano

de la ausencia

de la memoria del mar – ediciones Al filo de la palabra - 2017

Gabriela Yocco

Feliz cumpleaños mamá.

Carta primera

Madre, aquí estoy. Libre de sombras y también de luz. Parada como ciega en la penumbra. Estatua de sal. Hoy recordé tu nombre mientras vigilaba los brotes de las plantas, su terco verdor. Es otoño, madre, pero las flores persisten y el color de la tarde es una sangre que cae.

Hay en torno un silencio manso, las cosas se callan y por detrás de ese silencio la misma niña con su llanto espera que amanezca. Sabe que toda noche lleva el fin, en algún rincón del horizonte. El sueño es una manta áspera llena de fotos y en un extremo tiene la mueca del olvido. Yo acaricio el borde de la ausencia para darle calor.

Madre, así parada puedo tocar la palma de dios y todavía ver en tus ojos el extremo de la vida. Pero es otro este camino bajo mis pies y aún no puedo descifrar sus coordenadas. Sos la sombra en el espejo y esta geografía en mí que te repite como la palabra de un loco.

A veces, la memoria me da tregua; espero entonces el llamado, tu voz tajeando la distancia. ¿Por qué el tiempo es mudo, madre?

Corro hacia el dintel de la lluvia. Un párpado de luz cierra las ventanas. Entonces las horas semejan una larguísima espina que encuentra centro en el corazón.

Esta es mi palabra, madre, huérfana de tu nombre.

dios

que es una chapita usada de gaseosa

o que viaja en la enorme bolsa de pan del hombre frente a mí

hoy se ríe de mi suerte me dice

vos vos que no querías envejecer vos vos que enterraste cuanto vivo se pueda

y ves temblar a los vivos que perduran

vos

hoy

dios / ese cascarrabias desdentado

me mira / se levanta la sotana rasgada y sucia

y se burla de mi suerte

teje otras telarañas / para atraparme