En la muestra, como llamó a la que cualquiera de
nosotros llamaría presentación de un libro, no quiso comentarios (lo oí decir).
Acá, en este blog, no lo sé. Tal vez, por el aguantador cariño que nos tenemos,
me lo permita. Quizá no y entonces, por el aguantador cariño que nos tenemos,
yo levante este post que pretende un entrar y andar por su libro apenas, tabanear la curiosidad,
encrespar al caballo.
En este mientras sin pausa, él escribe poniendo
los piés en el papel para no caerse. Yo no lo sabía. Me pregunto porqué lo
hace. Creí que sus pies siempre iban a los lados de su moto, como quién va
domando un potro, pero no.
Disiento con él en que el silencio es el último
método/ para entenderse con los demás, pero en el mismo poema comulgo: Sin
embargo los ojos mudos son una partitura que hay que interpretar/somos justo
ese miedo/de esta terrible rutina/donde nos palpan a cada minuto/para saber si
todavía/técnicamente/estamos temblando.
Me pregunto si es su yo en estado de frontera el
que duda. no es ésta nuestra última poesía/aunque se prediga la huída/de la
propia ventana (...) Sin embargo/ ahí están los peces/ fuera del agua/dándose
respiración boca a boca.
Si finalmente escribir es el mar amarrado a una
isla/ es hundir las manos en el papel/ y buscar en la hoja en blanco/ como si
bajo la pluma hubiera/ una mujer que no nos ama...
No ordena sus amores en las parcelas
correspondientes, no porque anden desperdigados confundiéndolo. si no porque
todo es uno y lo mismo: Sé que el fútbol no es cultura./ Cultura era
quererte/esperarte era el ejemplo de la izquierda que nadie vota,/hoy que tu
hijo no tiene mi apellido ni mis ojos/ sigue habiendo en la pared la palabra amor...
Y llega Edipo alrededor de ella: Tocar la foto
de vos sin intemperie/ es un puñado de verdad en los ojos, (...) No
debiste dejar el corpiño/ como señalador de Kafka. (...) Es que hay cosas
que vos no sabés/ las clases de natación, por ejemplo/ que vos pensabas que
eran un amante/ fueron para aguantar/ la respiración en tu boca.
Siguen esos dedos soltándose/ convertidos en
mirada de soslayo/ como cuando el aire libre/ respiraba por nosotros/ y la
lluvia era mi boca seca/ de un cielo clavado a tus pies/ la encía muerta de
hambre/ tu nombre creciéndome/ en las orejas acostumbradas/ al eco de una saliva
que ya no está/ la memoria de una transpiración/ todavía dando sombra.
Le atribuyo preguntas retóricas:
¿los ciegos, cuando mueren, no ven, la muerte
venir?
¿no está Dios ahora sintiendo los dolores de los
clavos?
¿qué cuenta hizo Jesús con los panes?
Y respuestas retóricas:
Te están educando para tener hambre/ a la hora que
abren los restaurantes/ para dar nombres y apellidos/ para exagerar tu inglés
tu quechua/ discar el número de la policía/ contar las noches que no soñás/ las
cruces y la cantidad de sombra/que hacen los barcos hundidos. (…) Les están contando un cuento / (antes de dormir) /
para soñar con otra cosa / les dibujan un después pequeñito / y como el mar /
la sangre no se termina nunca
No hay autorretrato sin madre, ni madre sin muerte,
ni muerte sin dogma cuestionable, ni se puede cuestionar el dogma sin al menos
un poco de fé en el autorretrato
a esa quietud se fue / bien futuro con rueditas /
bien ex mamá al tacto / ella no volverá de náufrago / en la saliva que no
tragué/ y con su ideología de oleaje/ no será una sangre indeleble / que
salpica (…) sin embargo a veces/ acomodándose del lado sano/ la sueño
volviendo/ en una pierna/ como a saltos de embolsados/para que mi vía Apia/con
su cara en coma farmacológico/ sea menos bíblica
Todos somos culpables hasta demostrar que Dios es
inocente./Se elige por amor un paro cardíaco/ se elige la muerte por extrañar
lo muerto
la ley de gravedad/se le cayó a Dios en un
descuido/Dios se cree Dios/y sigue caminando de acá para allá/ sin levantar los
ojos del cielo
pudo haber sido Javier Saleh
y fue muerte hora local
su única identidad
será abrigo de pasto
hacia todo lo que no es dolor
y ni siquiera le sirvió a la poesía
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