a mansalva - Sandra Pasquini

…la poeta parece acostarse con la muerte en un movimiento circular en el que un dios la salva en cada poema para arrojarla nuevamente en sus brazos. Una y otra vez emerge para tomar aire y vuelve a zambullirse.

Es la palabra la que celebra el conjuro, y Sandra Pasquini está siempre presente para pronunciarla.

Su poesía prolífera y visceral salta como una tigresa herida:

desde la chienne a la madre: sangra con el hijo amortajado colgando    entre las piernas.

Se hermana en el sufrimiento de la amiga enferma:  adivino lo que cabe entre tus gestos (…)y quiero soldarme a cada uno de tus huesos. Abre a nuestros ojos los tatuajes del amor: Ahora que la noche dibuja/en el flanco enardecido de tu cuerpo/filigranas con la sangre de mi herida.

Halla al padre:...y los bulevares se bifurcaban como nubes en el azul tremendo de sus ojos.

Cuando Dios aparta la mirada/y desvía el curso de las cosas:

es ella la celadora de sus muertos, unas veces en la plenitud del don, otras valiéndose de las sobras que quedan después del banquete, de la depredación, de la voracidad con que el mundo fagocita a sus vasallos,

es ella la que vislumbra la amenaza latente: como si la boca del mundo quisiera cerrarse una vez más sobre nosotros...

Sandra Pasquini usa la palabra como un puñal con el que abre heridas en el alma y las muestra al mundo. Tajos de literatura, eso produce la poesía de Sandra, no tiene piedad con la ferocidad de las frases, exorciza todos los demonios sin temor. A Mansalva deshace el universo y lo reconstruye a su antojo, con sobrado talento y una fe ciega en poder ofrecer al lector, imágenes poderosas. Los poemas que componen A Mansalva son fotogramas, cuadros exactos que no dan respiro al lector, lo mantienen alerta y deseando por más. Pasquini articula la belleza, el amor, la violencia y la muerte de forma tal que los convierte en “monstruos”, no una caricatura, sino criaturas deformes por necesidad y no elección. Las metáforas con usadas como una daga de doble filo que abre surcos en el lector, dejándolo tambaleante entre el placer y el asombro. Pasquini maneja, como nadie, el lenguaje del dolor, las vocales de la violencia y el sílaba por sílaba de la muerte. No le gusta la liviandad de la poesía, por el contrario Sandra se asume como poeta vehemente, corriendo en el abismo de los tiempos sin cordel de seguridad, libre pero comprometida. En A Mansalva la muerte cobra vida y el dolor luce con las mejores galas. Cuando Sandra habla de sangre, los lectores sentimos el líquido viscoso recorriendo los dedos. Ella no sólo habla de los muertos, también aúlla por ellos, conociendo la voz de la muerte, sin temor, orgullosa, Sandra, de poder conocer esos códigos. Pasquini funda sobre los cimientos de la literatura moderna, una forma de poema tan propia como única, que lacera, estimula, soprende. Para suerte de todos, cuando uno termina de leer A Mansalva, el mundo no vuelve a ser el mismo, la poesía tampoco. Marcelo Rubio

1-

Caigo desnuda de su boca

tumbada sobre el rastrojo de mis muertos

animales que cortan el aire de tu aliento

vienen en la noche

cuando las lámparas apagan su destello

pueden tornar sobre la herida

reiterar perpetuamente el tajo

para decir el hambre con los ojos

el coagulo negro que oscurece la pupila

el deseo invertebrado lamiendo las costillas

todos los nombres se repiten

el tuyo siempre amortajado

el lecho extinto de algún río

el contrapunto de tus labios

volver así sobre los pasos

a instancia del vacío

ahora que otra voz nombra todo lo acabado.

5-

¿Cómo entra la muerte así por la ventana?

con su pulmón de fango

degollando la madrugada

con su avidez de tragaluz

con el hijo amortajado colgando entre las piernas

ahora viene

de Agosto imperturbable

avanza

con un ramo de fuego  sobre el pecho

con su medio cuerpo de loba

desbaratada

enciende las quemaduras de la noche

finge ceguera de cíclope

guarecida en tu osamenta

escarba palabras para decir el ataúd que te nombra

enardecida

abandona tu rostro en los espejos.

7-

Cuando mi Padre dice agua quiere decir sombra

dice pan para decir boca

tiembla y sus piernas se doblan como las de una marioneta

cuando mi Padre me mira con su mirada hueca

con sus terribles cuencas vacías

-no es a mí- es al mundo a quien mira

eleva el aliento mi Padre para decir la nada

y los bulevares se bifurcaban como nubes en el azul tremendo de sus ojos

todo lo envuelve en su fuego

ojos de jade pulido

atado de pies y manos a una cama

como un cristo postrado en su colchón de olvidos

fabula mi Padre fantásticas visiones y ríe como un niño

cuando mi Padre dice -hija- un yunque brutal cae de sus labios

confirma la sed y los abismos

duerme con la muerte apretada contra el cuerpo

como restos de fotografías calcinadas

ríe mi Padre como un recién llegado

deambula en el recuerdo por los corredores de la infancia

cambia de nombre

de ciudad

de padres

y de hija

me despierta a media madrugada aullando

dice que se quema

que sus huesos se queman

que todo el es una inmensa llamarada

llora acurrucado como un niño

ruge como un desesperado

el dolor lo va abrasando

va tallando su agonía

cuando mi Padre dice muerte quiere decir -cuerva horadando-

costado roto por sus filos

todo él es como una cuadriga adormecida con venenos

sostenido por las pinzas del letargo

brota la voz de mi Padre como volutas negras hacia el cielo

se arranca con las uñas la palabra que lo atora

siente como el tiempo le trepana la osamenta

cuenta los silencios y las pausas del jadeo

languidece mi Padre en lo sagrado

y dice -la putrefacción no es más que un hecho-

y es que lentamente va sabiéndose cadáver.

de A Mansalva - Textos Intrusos, 2014