Si todo libro de
poemas es una definición sobre la eterna pregunta sin respuesta” qué es la
poesía”, el libro de Waisman plantea la interrogación sobre el lenguaje mismo, “esa
condenación aún desconocida y esa felicidad aún invisible” en palabras de Blanchot…
Fragmento de la
contratapa de Liliana Díaz Mindurry
No sé nada de
de Safo
si no lo que
dicen
de ella
algunas
malas lenguas.
(Está también
una tarjeta
que me dio
mi hermana
en mi
adolescencia)
¿Qué dios,
así, de pronto,
la habrá sostenido
con su aliento?
¿Se habrá
escurrido, Safo,
por sus propios
huecos
sin saber
donde ponerse?
Lo arduo se
resume
en pocas
palabras:
Y
sin embargo
no.
Luego no es
mañana. Tampoco
nunca.
El tiempo no es
la línea cronológica
aprendida en la infancia.
Ausencias que son
como abandonos.
Cielos apretados
rodean una cabeza vacía,
la hacen
estallar.
Partida
fragmentada la cabeza.
Gira y gira. No
consigue saber
adónde va.
Son días
en que
la vida se mete
en un hueco.
No hay quien la
alcance.
No quiere salir.
Patalea, grita,
despiadada como
una niña.
(Hubo otros días:
horizontales
casi vacuos)
No son esos,
estos días.
Estos días
acongojan
todo:
cavilaciones,
disparates, sonrisas.
Ladra la noche
ladridos de queja
Estertores violentos
resuenan
(en silencio)
Hoy
no hay nadie conmovido
(tres niños han sido asesinados)
Ruinas Circulares - 2013
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