Oscar Vicente Conde

espejos

Dentro del  espejo

con  enorme marco oscuro

hay ojos que  miran como al descuido

y no son míos.

Tal vez de mi vecino muerto

aquella tarde de invierno

o de su esposa siempre triste

que huyo desnuda

un verano de vacaciones en el Mediterráneo.

Dentro del espejo

siempre hay niños jugando extasiados

después de una suculenta cena

en la larga mesa con mantel blanco

y sillas afelpadas sin marcas en sus respaldos.

Niños sin ganas de irse a otra dimensión.

Dentro de un espejo

la confusión  hace su juego diario

y me recuerda a mi abuelo paterno

muerto en Madrid

cuando mi padre aún era un niño.

Mi padre vino una tarde de otoño

con su pantalón corto y sus piernas velludas

y flacas como alambres de fardo.

Vino en ese enorme buque

con su madre toda de negro

sin que nadie los espere en el puerto.

Ellos quizás estén en el espejo

y me observan con extrañeza,

jugando con la impericia de mi caminar,

las muecas de mi rostro que envejece,

la inquietud de mi mente,

la sobriedad de mis vestimentas.

Dentro del espejo

lo sé

habitan los ojos que ya no están en mi casa.

Dormita lo locura de todos los días

haciendo denodados esfuerzos por salir.

Oscar Vicente Conde ©